Time of Legends: Master of Death

Tłumaczenie: W trakcie korekty

Tom 2 z podcyklu Krew Nagasha

redakcja: Wujo Przem

(2019)

To czas legend.

Nagash Uzurpator nie żyje, ale jego ostatnia zemsta spustoszyła niegdyś potężne królestwa Nehekhary.

Gdy miasta-miasta zamieniają się w proch, a ich królowie grzebią w grobach w oczekiwaniu na obiecane odrodzenie, nowa moc rośnie.

Przed upadkiem w mieście Lahmia królowa Neferata i jej wewnętrzny krąg poznali tajemnice życia wiecznego z bezbożnych tomów Nagash, stając się pierwszą zupełnie nową rasą – wampirami. Spragnieni krwi i władzy w równym stopniu każde z tych potężnych stworzeń realizuje swoje cele z jednomyślnym zapałem.

Neferata, dumna i próżna, stara się przywrócić imperium i po raz kolejny królować.

W'Soran, mistrz sztuk magicznych, pragnie władzy nad życiem i śmiercią.

Abhorash, urodzony wojownik, walczy o zaspokojenie pragnienia krwi i odzyskanie utraconego honoru.

Ale w przypadku wszystkich swoich fabuł i schematów wampiry są niczym innym jak pionkami w innej, znacznie większej grze – wpływ Nagasha ma ogromny wpływ na wszystkich jego krwi, a pewnego dnia powróci ...

Prolog

Góry Krańca Świata,

(Rok imperialny -223)

W'soran obudził się powoli, niechętnie. Powieki cienkie jak pergamin oderwały się od matowych kulek – jedna makabrycznie żółta, druga mleczno-biała i ślepa – nawet gdy cienkie, wysuszone wargi odsunęły się od zarośli kłębów igły, które zajmowały jego usta. Bliźniacze skórzaste rany, którymi miał jego nozdrza, zapłonęły, instynktownie wznosząc powietrze. Czuł zapach wieku, zimny, ostry smród skał i najdelikatniejszy zapach dawno rozlanej krwi.

Ten ostatni przyniósł wspomnienia na powierzchnię jego umysłu. To miejsce należało kiedyś do szczególnie upartego górskiego plemienia: owłosionych dzikusów, którym udało się jednak wydobyć z gór jakąś formę cywilizowanego mieszkania. Zbudowali oparcie na przypominającej kły skały, układając kamienie na starożytnych fundamentach, które podejrzewał, że W'soran należał kiedyś do jednej ze starszych ras. To był imponujący wyczyn, biorąc pod uwagę ich względną brutalność.

W'soran dokonał rzezi w ciągu jednej nocy, nasycając się ich krwią w nietypowy sposób pokazując nadmiar. Ogarnęło go wspomnienie tego, ich krzyków i krzyków, smaku ich szorstkich gardeł. Jego wąska klatka piersiowa rozszerzyła się jak pęcherz świni wypełniony wodą, gdy wciągał fantomowy zapach, rozkoszując się tą myślą.

Wraz z nadejściem kolejnych wspomnień wyrwanych ze stojącego mózgu. Imiona, twarze, wydarzenia najpierw płynęły cienko, a potem wpadły w potop, potop, rozbijając i rozbijając pajęczyny, które przylgnęły do umysłu W'sorana. Pamiętał swoje imię, cel, przeznaczenie i wiele więcej.

Przypomniał sobie Mahrak, Miasto Nadziei i to, jak zostali wypędzeni z miasta swoich narodzin przez zazdrosnych rywali. Pamiętał Lahmię, Miasto Świtu i to, jak spłonęło. Pamiętał Neferatę, dumną, złośliwą, dziką Neferatę i dar, który niechętnie mu dała. Dał wszystkim – dar wampiryzmu.

Teraz wiedział, że ten dar został skażony. Wieki zajęło mu rozwikłanie problemu, zrozumienie mrocznego dowcipu, który odegrał na nich wszystkich – Abhorash, Ushoran, on sam i tak, nawet Neferata. Żart grany przez Nagasha; Nagash Uzurpator, Nagash Wielki Nekromanta.

Nagash, mistrz śmierci – Pan Śmierci.

Pragnienie kłuło go w gardło, nie po wodę ani wino, ale za miedziany posmak krwi. Nawet chwilę po przebudzeniu żądza krwi powróciła w pełni. Bez względu na to, ile pił, ile krzyków, wijących się worków z mięsa i kości wycierał do sucha, nigdy nie przygasał ani nie przygasał. To był dar Neferaty, wieczne pragnienie życia wiecznego, na zawsze w potrzebie.

Ale z drugiej strony nie był mu potrzebny. Nawet teraz, nawet po wszystkim, co się wydarzyło, nadal to czuł, płonąc w jelitach jak powolna trucizna. Potrzeba nie krwi i poczucia życia, jakie daje skręcanie się zdobyczy odpływu z drgającego mięsa, ale – po co? – może szacunek? Z pewnością uznanie; przyznanie się do wyższości przez tych, którzy odważyli się nazywać siebie równymi sobie. Czyż nie był on ich przełożonym pod każdym względem, który się liczył? Czy nie panował nad wiatrem zwiewnym, który ożywiał martwych i sprawił, że czarna krew wszystkich obdarzonych wampiryzmem ożywiła się w krzywych żyłach? Czy nie był tak wielkim mistrzem jak Nagash, tak wielkim królem jak Neferata była królową, tak wielkim wojownikiem jak Abhorash? Ale nie było w ich rodzaju uznanie wyższości, nawet jeśli zostało to udowodnione. Zmarnował wiele lat próbując to zrobić,

Chrząknął z obrzydzeniem i odepchnął tę myśl na bok. W powietrzu unosił się dziwny zapach. Coś go obudziło przed jego czasem. Jego niedokończone obliczenia zadrżały w jego głowie jak ścięte węże. Ogarnęło go podrażnienie, falujące ze złości. Czuł delikatny jak piórko dotyk innego umysłu poprzez połączenie wspólnej krwi; droga kontaktu jest otwarta tylko dla tych, którym obdarzył pocałunkiem krwi, tych, których nazwał swymi uczniami.

– Nie przeszkadzało mi to”, ryknął W’soran, długo nieaktywne struny głosowe drżały do życia, gdy przepychał przez nie stęchłe powietrze. „Są jeszcze obliczenia do wykonania”.

Nie otrzymano żadnej odpowiedzi. Nie było to nieoczekiwane, biorąc pod uwagę skłonność jego uczniów. Nie byli stworzeniami społecznymi, za bardzo oddanymi introspekcji i medytacji, nawet on sam. Potem zasłużył sobie na to. Nie mieli.

Okrągłe piecyki, które go otaczały, już dawno przestygły, a pochodnie na ich wspornikach naściennych zgasły. Fala gniewu, zimna jak głęboki górski potok, zalała jego brzegi. Powinni byli być obecni, zapalić palniki i pochodnie. Taki był ich obowiązek: czuwać nad nim podczas medytacji oraz zapisywać jego obliczenia i wypowiedzi.

Przebiegł wzrokiem pomieszczenie, widząc stosy pergaminu i żałosne księgi, związane ludzkimi włosami i opaloną skórą, gromadząc się wokół niego przypadkowo, jak ofiary dla jakiegoś prymitywnego boga. Nawet te pozostały bez opieki. To był chyba najmniej ich grzech. Dla W'sorana grimoires i zwoje były jedynie narzędziami do wykorzystania, pochłonięcia i odrzucenia. Była to lekcja, której pragnął uczyć swoich naśladowców, z których wielu traktowało rozkładające się księgi jak matka, dziecko. Natura dzikiego polegała na zaszczepieniu importu do nieożywionych i, niestety, większość jego wyznawców była niewiele lepsza niż żyjące w skale prymitywy, które zaaranżował, by zrobić to legowisko.

– Urdek”, mruknął, wymieniając najstarszego ze swoich obecnych uczniów. To mogło się zmienić, wiedział. Zachęcał uczniów do pewnej cholernej inicjatywy, choć myślał, że Urdek jest bardziej surowy.

Z drugiej strony nie byłby to pierwszy raz, gdy mylił się co do tego rodzaju rzeczy. W duchu praktyczności wykrzyknął imię następnego starszego ucznia: „Kung?”

Jego spiczaste, konchowate uszy drgnęły, gdy usłyszał najdelikatniejszy szept dźwięku. Blady język, suchy jak pustynne ziemie, które kiedyś były jego domem, wyskoczył przez gniazdo kłów, smakując powietrze. Żółte oko W'sorana zwęziło się, a ciemne światło latarni w jego głębinach nagle zapłonęło blaskiem, gdy rozpoznał zarówno zapach, jak i dźwięk. „Ach. Cześć chłopcze. Przyjdź przywitać się z panem? Jego kłykate usta wykrzywił chytry uśmiech i dodał: „Być może, aby… błagać o przebaczenie starych grzechów?”

– Potrzebuję tego, stary potworze?” gość warknął w odpowiedzi, gdy jego zgarbiony, przypominający bestię kształt okrążał W'sorana w ciemności, otaczając go jak wilk obejmujący krawędź światła ognia. Wtedy przybysz zawsze uważał się za drapieżnika. „Może to ty powinieneś prosić o moje przebaczenie”.

– Rangi impertynencji – powiedział W'soran niemal łagodnie. „Wybaczę to tylko ten raz”. Jego zwiędłe ciało drgnęło w kręgu zimnych piecyków. Nadal siedział ze skrzyżowanymi nogami, a szponiaste palce ściskał kościste kolana. Z pewnym zainteresowaniem akademickim i odrobiną słodkiego bólu zaczął kolejno napinać każdy klaster mięśni, zmuszając swoje ciało do zapamiętania, jak się poruszało. Jego usztywnione kurzem szaty trzaskały, gdy zmieniał pozycję. „Dlaczego tu jesteś, mój synu?”

– Nie twój syn, stary potworze – warknął gość.

– Tch, taki gniew, Melkhior – powiedział W'soran. „I pomyśleć, że kiedyś byłeś moim ulubionym i ukochanym przede wszystkim”. Podniósł rękę i zwinął palce, obserwując grę czarnych żył pod skórą pergaminu. Przez chwilę przypominały mu się mumie Wielkiej Krainy, których internowania w wieczność nadzorował w niegdyś pięknym Mahraku.

To było przed Lahmią. Zacisnął palce w pięść, a szpony dotknęły dłoni. „Taki gniew” – powtórzył. Jego jedyne dobre oko zwęziło się i rozłożył kończyny jak niezręczny pająk, gdy wstał. „Taki brak szacunku dla tego, który dał wam tylko wieczność” – powiedział, rozciągając się stopniowo. Mięśnie ciągnęły się, a kości pękały w symfonii cielesnych kajdan, które zdawały się stawać się coraz cięższe, nawet gdy jego ciało kurczyło się, tracąc zbędną masę na przestrzeni wieków. Wskazał ręką, a pochodnie ożyły jako jedność, pędząc cienie w pośpiechu.

...